Heroes

Alguien ha dejado un mensaje en tu buzón:
"enchufar y listo, conéctalo tú mismo".

Lo conectas y lo desconectas todo más de mil veces,
esperando que el chispazo te despierte.

Si David te oyera tararearla saldría del túnel. 

Deseas el río de lava descendiendo por la espalda una y otra vez...

 ...mientras hueles el tostado aroma del café. 

El jardín vertical

Comenzó a caminar mucho antes de entender porqué no podía perecer en aquella justa e impecable coordenada.

Hombre-medusa.

Sin previo aviso. Levitando lo inevitable. Le roza tímidamente, sólo una vez. 

Al despertar exprime cuatro o cinco naranjas. Mira por la ventana, cruza las piernas, se recoge el pelo hacia un lado. Supone que Steep hills of vicodin tears ha estado sonando durante todo el encuentro. Se abrocha la sonrisa y mira la foto de aquel verano en el pueblo de Martín. Sospecha que va a ser una mañana larga y complicada, llena de porqués y de puertas que se cierran bruscamente. Martín ya no está, nadó hasta lo infinito, se fundió en coral. 

En mi vientre.

Phono

-¡Larga vida al rey!.

Ojos como platos. Te has vestido de túnel para recorrer toda la ciudad y huir. Lo sabes, va a ser imposible que de lo erizada que está tu piel resulte algo bueno. Pero avanzas sin mirar atrás, de miedo te elevas, te sientes monstruo y capaz. Lo mascas todo y te lo tragas. Cuando llegaste parecías un mono al que vacilar, del que todos conocían las mentiras. Ni una sola verdad. Pero ya has compartido el tiempo suficiente para encontrarte, no les necesitas más. ¿Cuántos gritos ahogados y sangre derramada?.

-Llegas tarde amigo mío, hace meses que ya nadie te espera.

Que jodidamente lúcida entras hoy por la ventana, baby...

Han despegado de la yema de tus dedos más de un par de aviones, el espacio perfecto, la muchedumbre con tobillos de acero. Que sí, que no abrir los ojos parecía imprudente, un nexo entre lo impasible y lo imposible. Lo has alcanzado y lo que escapó ahora es más prisionero que nunca de tu recuerdo, de las ganas de inundarse de tí a más no poder. Pero no. Eres lo más parecido a un suelo hidráulico recubierto de miedos, de acordes de Crawlin' King Snake. Tira de la hilacha mu-cha-cha. 

Cabalgando

Parecía de lo más absurdo conservar aquel viejo archivador. No le gustaba poner fechas a la memoria y le estremecía pensar que no siempre había estado allí. Las uñas largas y afiladas y una fina película de piel encarnada explicaban su historia. De pequeño creía que viviría como poco unos dosmilquinientos años, sus pies eran minúsculos en comparación a sus orejas. Hacía años que los pájaros azules no entraban por la ventana cuando abrió aquel sobre. 

Un suspiro dio comienzo a la cuenta atrás.

Suelo húmedo y cigarro, en granada, 2009. Archivo fotográfico propio.

Near Light

Inmóvil. Su vientre se llena de viento que sopla y le hace levitar, por un instante no existen el hacia ni el hasta. Háblale pero no habrá palabras, sólo ruido. Cualquiera podría albergar alma de asesino, al menos una vez. Y se vuelve tosco y hunde cada vez más profundamente las ganas de que sea primavera, de compartir un aliento. Saberlo todo es entrar de nuevo en la caverna. ¿De qué sirve el fuego si ya no puedes quemarte?

"Heard about you last night" Mogwai

¿Recuerdas el caminar frío de cuando no sabías quién eras?

Entrabas y salías del mismo túnel impasible, mojándote las ganas. 

Podrías haber escrito un " entonces sucedió", pero no.

Te oíste el primer día de todos y bastó.

Ese cachalote en el que plantaste tantas semillas se vio devorado por la impaciencia.

¿Recuerdas los cafés que tirabas a medio acabar por el desagüe?

Ayer por fin recordaste aquella tarde en Lisboa.