[Primera parte]
Cae ceniza sobre la mesa, parece no importar. Hace semanas que las colillas se hunden en el fondo de la taza que le regalaron por su primer ascenso, o quizás fuera por sus posteriores descensos. Los cables han sido arrancados, los ruidos silenciados. El punto de mira se detiene ante la misma presa cada seis de la tarde. La respiración se acelera al verla aparecer. Se sirve un whisky con hielo y se concentra para no perderse ningún movimiento. Su mirada la acecha, le da caza en su pensamiento. Esa ventana vuelve a convertirse en posibilidades y deseos. Sonríe intermitentemente.
La silla se quiebra, él cae. Tumbado en el suelo se reincorpora rápidamente, comienza a jadear, las luces al otro lado se han apagado, la minutera marca tres cuartos, ella ya no está.
Se libera un grito de decepción.
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