cazador cazado

[Primera parte]

Cae ceniza sobre la mesa, parece no importar. Hace semanas que las colillas se hunden en el fondo de la taza que le regalaron por su primer ascenso, o quizás fuera por sus posteriores descensos. Los cables han sido arrancados, los ruidos silenciados. El punto de mira se detiene ante la misma presa cada seis de la tarde. La respiración se acelera al verla aparecer. Se sirve un whisky con hielo y se concentra para no perderse ningún movimiento. Su mirada la acecha, le da caza en su pensamiento. Esa ventana vuelve a convertirse en posibilidades y deseos. Sonríe intermitentemente.

La silla se quiebra, él cae. Tumbado en el suelo se reincorpora rápidamente, comienza a jadear, las luces al otro lado se han apagado, la minutera marca tres cuartos, ella ya no está.

Se libera un grito de decepción.

El Arpegio de los mendigos

resuena en esta habitación-escondite de una misma.

Y recuerdo lo que una gran persona me dijo sobre las grandes historias de amor. Sorbo de café. He olvidado ponerle azúcar, otra vez.

El hegemónico nadie

Al final interceptó lo deseado.

Llevaba años encerrado en aquel viejo torreón a las afueras del pueblo. Olvidado. Su ímpetu crecía noche tras noche por encontrar la fórmula definitiva. No abandonaba. Cuadernos llenos de notas, garabatos y polvo se acumulaban por toda la habitación. No respetaba ningún tipo de métrica y engullía los márgenes, quizá ese fuera el único alimento desde hacía días. Sus pupilas orbitaban a esa única idea. El paladar, cada vez más agrietado había olvidado el viscoso juego que le ofrecía la saliva. Sólo tenía un horizonte sobre el cual trazar su mañana...sólo deseaba volver a sentir como el aire se convertía en fuego al respirar...sólo deseaba, y por fin lo había descubierto, volver a sentirse vivo...aunque para darse cuenta hubiese necesitado toda una vida.

La velocidad de la luz

El cambio atrapa. Atrajo hasta su epicentro, lo arrasó todo y ya no había más metas en el horizonte que seguir mudando la piel, con ambas sonrisas.
El arañazo hiere, de nuevo. Corroe la esencia, esta vez desprovista de escudos y muros. Entorpece la mente y espesa la sangre, el sentir con claridad.
El equilibrio. Perdón, quiso decir:" ¿El equilibrio?". Está nublado. No vuela. Las uñas siguen creciendo enrojecidas, pero no han aprendido a hablar. Rascan todo aquello que ,una vez más ,se queda colgado de una espalda cada vez más llena, más vulnerable.

El hipo persistente ahora ya es epiléptico, inesperado, tartamiedoso.

[ elegir 4 insultos al gusto ]

"La sencillez que persigues te promete poco entretenimiento, quizás el masoquismo sea el mejor traje. Pero no pasa nada, sólo la puta circunstancia",piensa. Aunque sabe que, posiblemente, esté volviendo a oscilar entre lo que desea y la realidad.

Palahniuk a la taza

Su personaje interior sólo busca el placer del arañazo, sentirse dentro de plano por instantes aunque sea visto como villano. Hacer florecer la ira de los que le rodean es mejor que permanecer en la delirante transparencia, piensa. Cada noche afila sus pezuñas, arranca un par de botones a su camisa de franela, se calza de envidia y con rictus agriado emprende su peregrinaje en busca de su club de la lucha particular.

¿Despertarse con la holística entre ceja y ceja será síntoma o secuela?

1,5-3mm

El frío bosque se volvió monocromático, elegante, silencioso, dubitativo.
Huidas, ojos abiertos.
Ella no sabía si mostrarse ella.
Se teñía de lo que no era,
desde la raíz.
Su cuello intentaba ser cada vez más largo,
combatiendo la frustración de haber nacido sin alas.
Pero no pudo evitarlo.
El invierno había llegado.

Y ella ya había perdido su cabeza,

entre las nubes.

"Georgia in my mind"

Noche mal dormida, otra vez. Sucedía en una calle de urbe de finales de los 80. El asfalto agrietado y húmedo demostraba lo fácil que era resbalar y lo costoso de levantarse. Él decidía corromperse en cada esquina sin invitación. El alma se le escapaba en forma de vapor cada vez que bostezaba aquellas horas de insomnio. El óxido del viejo reloj que le regaló su padre le erosionaba más y más los recuerdos de aquella acelerada infancia. Pasos sin dueño, a lo lejos, demostraban que la realidad, a veces, supera la ficción. Se miró las manos, los dedos, las uñas...una fina película de escarcha y piel muerta se pronunciaba. Creyó que la noche quería decirle algo y se quedó, como cada lunes de noviembre, inmóvil delante de una farola que no dejaba de parpadear como quien exhala su último aliento.

"Apenas quedan árboles vestidos", pensó en voz alta.