In the mood for love ( Wong Kar Wai)

Ayer volví a verla. Otra vez. Y me encantó. Sin a penas contacto físico...el silencio, el humo de un cigarrillo alejándose por la densa atmósfera y el contoneo de un termo lleno de fideos chinos. Esa es la historia. Soy más Sra. Chan de lo que creía.












Lo debía haber olvidado.

3

Sigo dándole vueltas a por qué al final el León se enamoró de la oveja.

Los golpes ,sean del tipo que sean, duelen más cuando van pasando las horas - comprovado-. Las palabras, las miradas desconcertantes y los verbos conjugados en condicional...de esos sólo puedo hablar añadiendo un bufido. Una mejilla morada duele más al cabo de los días, en cambio, un beso deja de saber a medida que pasa el tiempo. Incluso se olvida. Las conversaciones de insomnio - hablo de las húmedas-...esas cuestan más de olvidar.

Hoy el primer baño en el mar andalú, lleno de risas, sal y muchos porque's.

Que más da.

Nunca he aprendido a saber estar quieta y en movimiento a la vez, pero me río, eso, creo, se me da bastante bien. Igual que escribir con absencia o exceso de comas.

Una que suele moverse por los extremos.

2

Entré en mi vida sin recordar cuando había salido. Encontré una pancarta colgando del marco de la puerta que decía " Bienvenida a la cálida jungla". Nacen unas ganas de corromperse cada vez que siente esas llamitas. Road to Zion. Continuo teniendo 20 dedos y las ideas lo más dispersas posibles. No sé si Dorothy vive un poco en mis noches de Blue Velvet o si la Psylocibe Cubensis me muerde la boca del estómago, en cualquier caso el fuego sigue quemando y el agua mojando. Y el viejo siempre continua envejeciendo, y el árbol siempre creciendo ,pero sólo se detiene el paso del tiempo ante tus ojos cuando el primero se curba y el segundo es tan alto que no te alcanzan los ojos para ver su copa.

¿Por qué perdernos todo lo demás? Cambia las preguntas, cambia las preguntas >> ¡ Házlo por Van Gogh! <<.

1

"Tanto" adj. y pron., se construye cada vez más cualitativament y menos cuantitativamente. Hay tantos lugares, tantas miradas. Ese fruncir el ceño que cosquillea, esa rabia eléctrica que brota, el amar inquebrantable que flota sin necesidad de materialismos, esas caladas compartidas de aire fresco. Poder pisar el suelo sin que las nubes te abandonen. Ser consciente de los quienes, cuandos y dondes. Cada cicatriz en pretérito que se abre y se cierra te hace estar más viv@, ser más vida. Entender(-te,-se,-os) sería como intentar detener el agua que corre por un arroyo, por pequeño que este fuera, con las manos.


Mejor dejarla fluir.

Atrapada

, gustosamente ,











en el más salvaje de los absurdos.

Si llueve, me mojo

Se envenenó sólo de pensarlo, y si no lo pensaba es como si se traicionase. Volvía la guerra fría del silencio. Intentando siempre hablar en quinta persona cuando las pestañas humedecidas le gritaban " ¡¿ A quién pretendes engañar ?!". Y decidió cambiar sus preguntas. Da tanto vértigo afirmar algo sin dejar espacio para la posibilidad de equivocarse, como cuando emergió aquel "ya no".

Leyendo hoy Las transformaciones silenciosas de Jullien François he vuelto a pensar en marcas de almohada en la cara, formas de ponerse los calcetines recién duchados, los paseos en bicicleta bajo tormentas barceloninas y la Guerra de los botones.

Y después de (re)ordenar toda esa explosión de senti-miento-s y pensamientos he untado dos tostadas de Nutella y he recordado que el deseo es la fuerza potencial en sí misma de la posibilidad.

Deseaba, deseo, desearé.

Lejos.

En silencio.

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