ENERGÍA RENOVABLE

Me quiebro, me rompo, me muerdo, me corto, me recompongo, me asusto, me despierto, me irrito, me como, me aliento, me visto, me siento, me despido, me mezclo, me levanto, me lato, me miento, me escucho, me coso, me hablo, me engancho, me escribo, me bato, me incinero, me chupo, me zurzo, me toco, me enchufo, me toco, me corro, me miro, me afino, me emborracho, me envío, me desnudo, me grito, me resfrío, me temo, me pinto, me hago el amor, me electrocuto, me corrompo. Y aún así creo que no me conozco lo suficiente para saber quién vive tras ese pronombre.

NOCHES DE ENERO

Acumulo mitades de pensamientos, sensaciones, respiraciones en una libreta sin margenes. Delirios convertidos en palabras hilvanadas con más palabras sinónimos de crisis. Yuxtapuestas cada vez que salto. Subordinadas, que no dicen nada que sólo aullan. Deliran. Tu delirio ensimismado, entusiasmado. Palabras siempre escortadas por los más fieles estorninos como si del Infierno de Dante se tratase. Me pongo a sus pies y entro en su juego. Las palabras que son, están, parecen, perecen...padecen. Palabras-ojos. Paredes-miradas. Sueños de noches de enero. Pero al fin y al cabo que más da si, como dice Woody Allen, "Whatever works".

Fotografía, acuarela sobre pared en mi habitación temporal.

Burn to Shine

Cada mañana se propone dejar de llorar a la sinrazón. Dejar correr en libertad el veneno fluyendo por su cuerpo, por sus venas, sus inspiraciones y espiraciones. (Des)atraparse aunque continúe viviendo colgada de esa tubería que sigue dejando humedades en las paredes. Descalza. Con las uñas en punta. Sin y con piel de gallina. Dentro o casi fuera, de forma rítmica. Jodidamente sonriente. Los cafés cada día más solitarios y con más sabor a realidad. Deja entrar en su mundo a los que se han dejado la máscara en casa. Siendo un escalofrío en el paladar de quien escucha con los ojos bien abiertos. Desvirgando el papel sin remordimientos por la falta de métrica. Ojalá nunca se borre lo que aún no ha escrito.

Fotografía, cigarrillo ahogado en calles granadinas.

Tengo el paladar oxidado de no recordar a qué saben. Me chirría el corazón cada vez que despierto de un sueño en el que nos hemos vuelto a cruzar. Barajo las opciones y los delirios. El oasis se ha secado y me han crecido bigotes felinos cuando pienso en volver a marcar ese 6...ya no recuerdo cómo seguía el número de teléfono y es el primer indicio de tu olvido. Desayuno aire contaminado cada mañana y los días son cada vez más cortos. Me duermo tardíamente a la espera de alguna confusión que me haga sentirme más viva. Construyo paredes con materiales del pasado y los dejo a medio acabar, repletos de ojos que no ven, sólo perecen abiertos. Escucho cómo se podría construir un hogar en una canción de Cinematic Orchestra, y el cerebro scratchea mentiras oníricas. Rondan por mi cabeza pensamientos de cartón con los que construyo muros. Tengo sueños que humedecen mis entrañas que se arañan entre ellas a ver quien teje más rápido la felicidad ficticia. La vida consciente o el sueño real. Me siento en la silla que cuelga del techo con un reloj de arena dibujado en la frente. Tempus fugit. ¿ Y si no fuéramos más que un instante recordado eternamente?

Fotografía, Mimbres en Plaza Trinidad, Granada.

Musicalmente extasiada

Seguir rodando sin parar aunque la silla que cuelga del techo cada vez sea más trémula. Más carnaza de la incomprensión, del sin sentido que acaricia mis ojos cavernosos. Aproximarse a algo que al tocar con las yemas de los dedos se difumina entre los naranjos disfrazados de castaños. Alumbrada, descosida, manchas de color rojo por dentro. Ideas felinas. Ahora siempre es nunca. Me está matando el 3 x 4 y la compota de tabaco rubio sin afluentes.

Fotografía: rincón de Granada, al lado de San Agustín.

Itinerante punto zero

" Qué pocos de nosotros sabemos disfrutar de ese don universal que es el silencio. Quizá porque no se compra . Los ricos compran RUIDO. Nuestra alma se deleita con los silencios de la naturaleza, que no se niegan a quienes los buscan. "

Me quedo con estas palabras de Charles Chaplin ( -My Trip abroad- 1922 New York ) que hoy han zurzido una mueca en mí.

Lila dit ça (Lila dice)

Dirigida por Ziad Doueiri , Francia ( 2004) 89 min.

No es la película con la que más he disfrutado estas últimas horas de frío pero consigue su propósito. Entretenida e interesante, con algunos toques originales para hablar del pudor y el sexo.